la señora b pierde el estilo

la señora b es la abuela francesa y burguesa de los niños a quienes cambio los pañales y llevo a lugares divertidos los fines de semana (mientras mis amigos se cuidan la cruda, van al cine y pasean por la ciudad). la señora b siempre trae ropa que cuesta mucho dinero y que jamás compra en barata porque es de mal gusto. lleva las riendas de un bistro que todos los turistas que han estado frente a la catedral de notre dame han visto. es ese, el que está justo al lado, al que uno entra y se toma un café para poder usar el baño, en el que uno termina comiendo porque no se ve mal y no es tan caro. ella es la dueña y lo lleva con cuidado.

a la señora b le gusta que yo lleve a sus nietos (berrinchudos y malvestidos, según el parecer del señor b) a jugar a su departamento, que está a dos puertas de mi edificio. ella vive con su esposo y no en una buhardilla en un séptimo piso, como yo, sino en un departamento amplio, con alfombra esponjosa y cosas caras que se rompen. y elevador. las señora b le hace de cenar a los niños siempre lo mismo: pasta con mantequilla y jamón, crepas con azúcar de postre, agua. los retiene hasta que yo me molesto porque veo cercana mi hora de salida y pienso que todavía tengo que llevarlos a casa, bañarlos, empijamarlos, contarles cuentos y ponerlos a dormir. cuando llevo a los niños a su departamento la señora b se mete en la cocina y el señor b siempre sale a pasear a su perro porque no sabe interactuar con sus nietos. el señor b piensa que ellos hablan francés como puercos españoles. la señora b no dice cosas de ese estilo, pero tampoco evita que su marido lo haga.

la señora b siempre va muy peinada y perfumada, con mascadas de prada que rodean y acarician la piel flácida de su cuello. siempre tiene chocolates finos y dulces para los niños. sabe que su madre no los deja comer azúcar porque se sobrexitan, pero a ella no le importa, siempre hay una niñera que aguanta las consecuencias del exceso de azúcar en el cuerpo de esos niños.

hace unos días me topé con la señora b. como somos casi vecinas me propuso caminar juntas a casa. yo acepté amablemente. ella me preguntó cómo iba en la escuela. la señora b, antes de saber a lo que me dedico, pensaba que yo había tenido la suerte de escapar de la pobreza de mi país. ahora me pregunta por mis estudios pero cuando le platico algo sobre ellos siempre asiente con la cabeza mientras recorre con los ojos su alrededor y con la mente sus pendientes. caminamos juntas, decía, a casa. me preguntó por los niños, y me repitió muchas veces que estaba bien, que todo eso que le contaba estaba muy bien. la señora b alarga las últimas vocales de cada frase como lo hacen los miembros de la burguesía parisina. très bien, très bieeeen. los niños están bien, ahora duermen juntos. très bien. y creo que funciona bien porque se acompañan. très très bieeeen. en ese diálogo estábamos cuando el trasero de la señora b liberó un sonoro y bochornoso pedo. silencio. mmm, dijo ella. mmm, pensé yo y seguí hablando y ella diciendo que todo eso estaba muy bien. bonne soirée, madame, me despedí. a vous aussi, maguianá, me dijo a su vez. vous travaillez très bien, trabaja muy bien, très bieeen, concluyó mientras marcaba el código para entrar en su edificio.

tandem. grandes noticas

subí la nota anterior con tono de nota anterior, pero subo esta con ánimos de shubidubi porque... ¡ya tengo internet en casa! al estrenar el poder de los muchos megas, bits o rams o lo que sea con lo que se mida la velocidad, y con la luz albina del monitor pegada a mi cara, pasaron por mi mente durante cinco segundos ideas tontas, felices, perversas sobre internet. entre ellas (califíquela donde más le convenga) la de tener facebook. fiu, sólo fue un impulso.
además de tener internet... ¡tengo teléfono!, los signos de admiración los puse sólo para que combinaran con los de arriba, pero la verdad es que no sé para qué me servirá tener un teléfono fijo y si lo usaré más de 2 veces al mes. es un telefunken blanco, es bonito y está ahí, callado, con su patallita apagada, esperando el momento de gritarme que alguien tiene mi teléfono y que quiere hablar conmigo.
ah... la estabilidad. pago renta, tengo un plan tarifario de telefonía celular, tengo internet, teléfono fijo, como caliente (a veces). si no viviera en una buhardilla tan pequeña como esta, me sentiría de nuevo, como cuando tenía 25, adulto contemporáneo.

y que se la creen

una empresa de servicios de pago, que tiene su sitio web aquí convoco a las masas parisinas y suburbanas a reunirse en el campo de marte, en frente de la torre eiffel ateayer, 14 de noviembre por la tarde. a forma de publicidad, la empresa pretendia repartir billetes por sumas desde 5 hasta 500 euros a los asistentes. en el lugar y desde muy temprano, se dieron cita los que no tienen nada que perder, porque no tienen nada, y mucho que ganar porque un billete (de 5 o de 500) no entra gratis en su bolsillo todos los días. asistieron 7 mil personas, la mayoria pertenecientes a grupos raciales marginados, desempleados, gente sin hogar, etc. la ciudad no permite este tipo de actos de generosidad espontanea y hacerlo esta penado por la ley, asi que despues de larguisimas horas de espera los convidados al rarisimo banquete de reparticion de billetes fueron informados de que el evento no se llevaria a cabo y se les pidio volver a sus casas. no lo hicieron.
las imágenes que mostraron los periódicos de ayer (coches volteados, grupos de personas mayoritariamente de sexo masculino de razas diversas, gorras y gorros de sudaderas, caras enojadas, puños al aire, piedras en las manos) recordaron a las que vimos hace unos 3 años, cuando los jóvenes de la región de île de france quemaban coches en los suburbios y hacían destrozos urbanos en nombre de la justicia social. sus esperanzas de recibir dinero a cambio de nada no eran infundadas y la campaña publicitaria no era una mala broma, ya se había hecho en nueva york con bastante éxito.
quedan muchas cosas por resolver detrás de esas imágenes. si un hombre es capaz de pasar el día entero a mediados de noviembre esperando un billete es porque: a) no tiene nada mejor que hacer y b) ha perdido la esperanza de conseguir ese pedazo de papel de otra forma.
la desilusión (o decepción) social es el cerillo que se talla contra la lija de la injusticia y prende el fuego de la violencia. aunque dicha injusticia sea torpemente involuntaria.
a dos días del gran fiasco lo que le interesa al gobierno francés no es ese cerillo en frote, sino quién se hará responsable de pagar la mobilización de las fuerzas del orden público y los daños (físicos, claro) que se hicieron a la ciudad.

desde que lazaro decidio dejar de resucitar

1. mi vida digital es un caos.
2. he dejado de tener internet en casa.
4. mis dedos se han acoplado a todo tipo de teclados.
5. contesto solo los correos mas urgentes.
6. no me entero de lo que pasa en el mundo.
7. leo mas por las noches.
8. no puedo actualizar mi blog de manera regular ni dar seguimiento a las publicaciones digitales que disfruto.
9. extranho las enhes y los acentos.

lázaro y pipí

harmodio me llama hace unos días: "te tengo una mala noticia y una buena, ¿cuál quieres primero?", "la mala" le dije como siempre que se responde a una pregunta como esa. "lázaro está en coma. sólo se le prenden los ojitos, pero ya no responde". "¿y la buena?", "que es un defecto de fábrica y tal vez la puedes enviar a hp a que la arreglen". oh. lázaro siempre revive. ¡revive, lázaro! ¡levántate y anda! no quiero enterrarlo. triste estoy.

por otra parte, casi nunca abro los mails de cadena, por más chistosos que sean, pero hoy, por alguna extraña razón lo hice y me encontré con este video de una ong brasileña que promueve que todos hagamos pipí en la regadera mientras nos bañamos, para ahorrar agua y que la artántica no se derrita. qué idea tan estúpida. todos alguna vez hemos hecho pipí en la regadera y sabemos que el agua caliente hace que suba la pipí con los vapores y se nos meta en las fosas nasales como invasivos qtips remojados en ácido. mejor que pongan en los escusados aguas negras recicladas, como en la central del norte del df. no. horror, asco. bueno, no hay solución, se derretirá la antártica y en parís el invierno durará menos. ujú. en fin, el video es lindo, se los dejo.

levántate y anda

a lázaro, mi compu, le dio la gripe porcina. anda todo mormado, cuando intento conectarme a internet le entran los estornudos, me aparece una pantalla azul con letras blancas que tiemblan, luego negro, luego nada. vivir sin internet es raro. leo más, me estreso más, disfruto y me enojo.

el doctor de lázaro, mi buen amigo harmodio, quiere instalarle linux. eso será algo así como cambiarle el tipo de sangre para que no se enferme tanto. no lo sé, no lo sé. tal vez lázaro necesita un remplazo. estoy triste, lázaro siempre resucita. siempre. no me puede dejar abajo esta vez.

la enfermedad de lázaro tiene ventajas. la otra noche, como no podía conectarme a internet decidí sentarme a leer una novela. literalmente. me senté a las diez de la noche y me paré a las dos y media de la mañana. leí comment faire l'amour avec un nègre sans se fatiguer, de dany laferrière. reí muchísimo.

otoño

era el primer día de otoño. lo sintió en la ráfaga de aire frío que se colaba por la abertura de la ventana y le helaba los pies. era martes, el otoño siempre llega entre semana, nunca en sábado, por ejemplo, porque el sábado siempre lleva la esperanza de un domingo soleado, pero en martes… el otoño se instala dentro, de golpe, como la tristeza, entonces uno sabe que se quedará ahí por un buen rato. se puso un sweater ligero, un saco de pana y se anudó una mascada alrededor del cuello. se calzó las zapatillas sin medias, no había que exagerar, tampoco era invierno, todavía no. tenía una cita de trabajo, pero cuando cerró la puerta del departamento con llave tuvo la sensación de que iría a encontrarse con el único hombre al que no había perdonado. sacó de su bolsa un tubo transparente y se untó un par de capas protectoras sobre los labios resecos. el frío siempre la hacía lucir más flaca, más pálida, menos segura. pensó que necesitaba un abrazo y dejar de morderse las uñas.

tout ceci est fort beau, mais personne ne m'écoute

la relación más larga que he sostenido con un hombre ha sido con un misógino: alfred jarry. hace cinco años leí ubú rey (la traducción española de ubu roi) y desde entonces el conocido "merdre" (mierdra) de père ubu se instaló como un zumbido en mi cabeza.

ayer nuestra enfermiza relación dio un paso más: defendí mi tesina de primer año de maestría. me otorgaron la mención bien y me aceptaron en el master 2. mi tema de investigación para el próximo año: alfred jarry. lo sé, lo sé. además de tener relaciones enfermizas, me encanta quedarme pegada a ellas. es el maldito espiral de la panza de ubu, que no me deja salir de ahí.
soy contenta.

cornes au cul, vive le père ubu !